Форумы-->Творчество-->
<<|<|72|73|74|75|76|77|78|79|80|81|82|>|>>
| Автор | Героям ГВД и не только... |
|---|
для крыжополь1:
Так все здорово и все в тему) Всем сейчас понравится..(особенно Верту))
Молодец! | стих на конкурс буриме)
"мрака-плакать
пряди-ладить"
-------
в одной стране, забытой уж давно,
сокрытой с глаз столпами мирозданья.
жил отрок, почитающий вино,
любивший книги, женщин и сказанья.
под звуки лютни очаровывать умел,
презрелых дам и молодых глупышек.
был импозантен, педантичен, смел,
стриг бороду, не брил своих подмышек.
казались, мир ковром у его ног,
куда б ни шёл, свои стопы не направляя,
на многое расчитывать он мог,
всех женщин подчинить себе желая.
и встретилась ему в пути одна,
нескладная, наивная блондинка.
к тому же была жутко молодА,
от женщины, так скажем, половинка.
но сколько жизни было в огненных глазах,
какие дивные из уст её срывались речи.
но...что они, когда почти в руках
весь мир у мастера, а также губы, спины, плечи...
и искра, так не ставшая огнем,
знай себе глубоко в сердечке тлела.
блондинка расцвела и повзрослела,
Тигрица ночью и Богиня днем!
и бросив всё, забыв о чём мечтал,
он благосклонности её стал добиваться.
Под окнами её не один день стоял,
Боялся лишь в одном себе призаться:
что время шло,... он шарм свой растерял
и что не делай-седина в висках,
иссохшие, дрожащие ладони.
глаза слезяться, поселился страх,
в груди, казавшейся бездонной.
и принял постриг он, неистово молил,
очистится, простить его, оставить.
душою всей, насколько было сил,
убитый ясными и юными глазами.
Он возвратившись в келью, погасив огонь,
и завернувшись в шаль из тишины и МРАКА.
упившись мыслями своими, горько ПЛАКАЛ,
за причинённую когда-то и кому-то боль!
но...сердце камнем полетело вниз,
до ужаса знакомое движенье,
нет, ты не правда, ты фантом, ты наважденье...
ты кара, ты невиданный сюрприз.
блондинка у двери, старик вскочил,
В растрепаных векАх оставил свои ПРЯДИ,
но этот взгляд и до сих пор он не забыл,
все в жертву одного его лишь ради.
И сердцем, не ушами слышал он,
сжимая лютню принесенную ей кстати.
-Старик, мне как-то говорил "патрон",
-Ты можешь с инструментом этим ЛАДИТЬ.
ты говорят, в делах любви "бизон",
И золотые у любовниц щедро тратил.
Настрой, а то нет денег, не сезон,
Пускай откроет мне богатеньких кровати...
Упав обратно в келью, погасив огонь,
и шаль привычную свою на плечи одевая,
Слезами горькими вокруг всё заливая,
Сжимал он лютню старую, дрожащею рукой...
------------------
Светик © | Интересный стишок и есть кому и над чем призадуматься)
Светик у тебя огромный талант) | для крыжополь1:
Последний стих супер!) | | да.супер.тут не поспориш. | А давайте поговорим о войне?
Насколько оно нам знакомо это слово, можно сказать родное, близкое, понятное и…совсем не страшное – война.
Всегда есть плохие и хорошие, есть место подвигам и геройству, холодит кожу славный ветер великих побед, и солнце поднимается по особенному. Есть. Конечно, и предатели, но они, все как один, подлецы и ничтожества, пусть даже порой и очень умелые воины, но все равно проиграют в итоге. Обязательно проиграют.
Война.
КапнУв глубже, мозг занимательно подкидывает мысли о экономическом превосходстве, технической оснащенности, тактике и умении…но как это все поверхностно, как-то далеко. А рядом она – война. И знамена, и трубы, и доблестные друзья-товарищи. Походы и осады, лишения и запах костра, потери, конечно же, тоже обязательно во имя великой цели, а как же без них, но…легкие, как игрушечные…
Вот, точно! Для нас война – это не война совсем, а игра, слова настолько перепутались и перемешались, одно от другого не отличишь. И забываются наматывающая живые жилы на ржавую арматуру боль, и рвущиеся ткани еще пульсирующего тела, и грязь, и голод, и каждый день последний…вслушайтесь, попробуйте на вкус – каждый день …последний!
Страшно? До ужаса страшно. А представить не возможно, это слово можно только пережить, пропустить через себя, заставить сердце, нежное и доброе сердце проглотить и этот яд, давясь и отплевываясь, отводя глаза и пытаясь врать себе, но жадно, краешком сознания цепляясь за придуманную сказку…
Война. В безумной романтике и красоте экипировки кажущаяся прелесть и сила. Быть сильной так круто. Мозг отказывается понимать, что случайных вещей нет, каждая деталь правильна, пройдя через время, заняв свою нишу, став нотой в этой музыке убийства.
Война. Для чего быть сильной, перед кем? Когда ты не в силах совладать даже с маленьким кусочком собственного я. Я, такое маленькое, оно ведь совсем не такое как мы себе представляем. Скукожится, сожмется в комочек, спрячется глубоко-глубоко, а совсем недавно свысока смотрело на всех вокруг, с чувством собственного превосходства.
Война. Сколько нарисовано красивых образов её, ярких и неповторимых находок, слезы и радость, гордость и боль. Война.
Вчера к соседке приехала машина с двумя офицерами в парадном. Аксельбанты и яркие околыши, блестящие звезды, высокие лбы и мужественные лица. Один из них достал сигареты, покрутил в руках и выбросил, после чего они все же вошли во двор.
Максим. Рыжий, прыщавый, вредный Максим, жутко стеснявшийся своего молочного воробьиного тела, ушёл в марте. Красиво уходил, проводы и друзья, музыка и танцы до утра. Он мне так и прокричал: «Вот увидишь, я вернусь героем!!! Дождешься?»
Я, кажется, сказала – «Да», или «Дурак», не помню. Он еще кричал: «Люблю», смешной.
Вернулся… через три дня после них…в опустошённый и словно бы осунувшийся дом. Его мама стала меньше ростом, превратившись в сухонькую старушку со впалыми глазами, а отец высох и побелел, как кость. | Вернулся, что бы последний раз постоять под яблоней, с которой за ночь осыпалась почти вся листва, закрытый до шеи желто-голубым, на фоне белых губ, безумно ярким флагом, казавшимся нелепым, неправильным, отталкивающе-ядовитым пятном…
Нет на войне геройства. Нет, и не может быть геройства там, где одни убивают друг друга, где есть только один выбор или ты, или тебя! Там, куда так рвутся молодые, бритые ребята с горящими глазами. Пьяные и счастливые, гордые и…я не видела ни одного растерянного или всплакнувшего. Словно бы там не взрываются гранаты и мины, не свистят пули и не стрекочут пулеметы, снимая горькую стружку с перепуганных деревьев, не гибнут люди. Кто-то погибнет в бою, кто-то дрогнет в рукопашной, а кто-то будет размазан по стенке дома взрывной волной от бензовоза, так и не успев сделать выстрела, не увидев врага и не успев ничего понять. Его слепят по кусочкам, нарисуют лицо, затянут в яркий, словно бы чужой флаг, обложат льдом и засыпят отдушками, что бы через полмира привезти и поставить под яблоней, на глазах помертвевших родителей и молчаливых соседей…
Меня в тот вечер несколько часов выворачивало наизнанку в дальнем, самом заросшем, углу сада. Ненавижу войну, презираю недоделанный героизм глупых мальчишек, у меня вызывают волну отвращения политики, которые решают кто и по кому будет стрелять, сколько людей погибнет, сколько матерей состарятся раньше…
Я ненавижу войну и …больше не умею ждать.
-----------
простите...вот захотелось и это выложить сюда. | Сижу и перечитываю, а ведь все правда...
политики, которые решают кто и по кому будет стрелять, сколько людей погибнет, сколько матерей состарятся раньше…
Конечно все это не приятно и мы все должны об этом тоже призадуматься. | -Ура, какое счастье для политиков,
Дождались изменений, повезло!
Открыта нынче гильдия для нытиков,
И спорщиков с другими заодно.
Из артефактов - кукиши с какашками,
И нет ограничения в ОА.
Теперь колоть друг друга можно и «тупыми шпажками»,
И гарантирован успех почти всегда.
Теперь нам не до чьих-то глупых мнениев,
Мы своё «Я» водрузим ловко на древко.
Всех заплюём, затопчем «юных гениев»:
-Да полно вам, их будет много всё равно.
Заполонили холст прапсевдо-творчеством,
Муть с околесицей «Литературною игрой»
Мы назовём. Изрядно там потопчемся,
И промелькнём везде, и фразою одной!
И пусть зияет винегретом праздничным,
Такое славное и гордое - «Пиар»:
-Я тут живу, я буду очень-очень значимым,
Как полированный до блеску самовар.
Но стоит ли забыть: не все ВСЁ «кушают»,
И не у всех есть рвение для ссор!
Но умных, почему-то слушают,
А «крикуны», как вдоль дороги сор…
-----------------
Светик © | 1529
неоднозначное произведение... и согласен с ним, и не согласен...
ноющих не по делу, а из призвания сам не переношу)))
но ведь к нытикам здесь часто причисляют и говорящих истинную правду? | | Ваще, давайте дружно поноем, чтоб всех ноющих в баню) | Всё, что было мной, –
Обратится в прах.
Отшумит прибой,
Отпоет монах,
Отгорит костер,
Отцветет трава,
Ветер кинет в сор
Кровных клятв слова.
Но пока я есть –
Всем врагам назло.
Но пока я здесь,
Как ни тяжело.
И не стоит драм
Будущего тьма.
Пропасть или храм –
Я решу сама.
Песня или плач,
Бой или покой,
Жертва иль палач,
Ты – или другой.
Пусть твердит молва,
Что всё тщетно. Пусть.
Верь, что я жива.
Помни: я вернусь. | для Веселое_нечто:
классно!
"Верные друзья", если не ошибаюсь? | для крыжополь1:
Свет, тебе еще сил на что-то хватает :) Молодец :) | для пирани: забегай милая почаще, мне очень приятно)
для drunkwind:
для Квендиэль:
к сожалению в поэзии приходится искать ассоциации, и они порой для каждого не однозначны! Я, скорее всего, под нытиками принимала вполне определенных людей, не называть же их имен))
ни в коей мере не принимайте это на свой счет. Я человек не гордый и всё своё отношение обычно пишу в личку!
для Веселое_нечто: солнце, когда же мне тебя удастся соблазнить на свою страничку?
для Амиджес:
бери пример солнце, твоих рассказов все заждались, как солнышко украли у нас((
а пока...
строчки из писем...
--------------
ой учусь, хорошему, плохому,
где на все найти учителей.
а на парах...как в глубокой коме,
или как после обеда-змей!
тишина царапает тетрадки,
лижет по рукам своим теплом.
все в порядке, Боже, все в порядке,
когда бьешь в гранит науки лбом.
не понятно? что же тут такого?
столько в мире повстречается вещей.
столько яркого, колючего, большого,
и приятных, и не очень-то людей.
столько будет еще праздников и грусти,
и побед на славных, на полях.
а пока скрипят по строчкам ручки
и студенты на галерке тихо спят))
------------
Светик © | Эх, вывести б Крыжополь
Да во чисто во поль!
Надарить ромашек,
Распугав букашек!
Или свить веночек
По головке точно,
Да среди пырея
В пляс пуститься с нею!..
Только вот... смотритель...
Потому не смею... | Я тоже, видишь ли, мечтаю вырвать куш,
У более счастливых, так сказать, ОНЛАйных душь,
Вот тут вступает в действие оркестр, ТУШ!!!
Среди жары, снегов, осточертевших стужь,
Искал тебя одну... надежд моих не рушь!
Светлана будешь ты моей или не бушь?
Ответь мне "да", а если "нет" - солёных лужь,
Нальёт ведёрков пять потенциальный муж! | Отличные стихи,Светик.
для halelion:
Нальёт ведёрков пять потенциальный муж! - сорри не удержался :
Зачем же про потенцию на всю округу?
Виагра есть и этим никого не удивишь.
Ты хочешь в поэтессе искать друга?
Тогда,когда она глаголит, ты- молчишь.
Светик,сорри,что влез в твой топик. | для Lizun:
не удержавшемуся:
для halelion:
ей ей я писал о слезах, а вот как вы вкусовые качества проверили и перевели в вашу пошлятину пусть для меня останется загадкой... | так правильнее будет
для Lizun:
не удержавшемуся:
солёных лужь,
ей ей я писал о слезах, а вот как вы вкусовые качества проверили и перевели в вашу пошлятину пусть для меня останется загадкой... |
<<|<|72|73|74|75|76|77|78|79|80|81|82|>|>>К списку тем
|
