Форумы-->Кланы-->
<<|<|32|33|34|35|36|37|38|39|40|41|42
| Автор | #13411 Поиск Сокровищ |
|---|
| Еще одну историю откопали, 10к тому, что сюда полностью ее напишет) | Проснулся в чужом шатре. Снаружи - степь, кактусы, горячий воздух пахнет пылью и верблюжьей шерстью. Не знаю чей шатёр. Не знаю как сюда попал. Имя моё - Coreli. Это я знаю точно, потому что написано на внутренней стороне ремня.
При мне записки. Много. Все мой почерк, все подписаны моим именем. Я читал их час - пытался понять, что случилось, откуда я, куда шёл. Ничего. Просто пустота за спиной, как будто жизнь началась сегодня утром в этом шатре.
Но записки объясняют что делать. Одна из них - маршрут. Написано: я сам оставил его себе на случай, если память снова уйдёт. Видимо, уходила и раньше. Видимо, я знал, что так будет.
Маршрут начинается отсюда. Первая точка - к юго-востоку, там, где широкая имперская дорога упирается в огромные ворота, а вокруг теснятся деревушки и запах свежего хлеба. Там я найду следующую заметку - так написано.
Я не помню этот город. Я не помню вообще ничего. Но почерк мой, слова мои, и больше у меня нет ничего кроме этих бумаг.
Выхожу из шатра. Степь до горизонта. Где-то там юго-восток.
*- Coreli* | Нашёл заметку там, где было указано - у восточных ворот, под третьим камнем слева от арки. Всё точно как написано.
Город шумный. Люди, телеги, запах хлеба и навоза. Никто меня не знает, но это неудивительно - я и сам себя не знаю толком.
Читал новую заметку долго. Там следующая точка - и снова всё логично, всё в моём стиле.
Но одна фраза зацепила. В конце написано: «не теряй времени, каждый день на счету». Я бы так не написал. Я не знаю откуда это ощущение - я же ничего не помню - но эта фраза чужая. Слишком тревожная для инструкции самому себе.
Может, я писал в спешке. Может, тогда действительно торопился. Не знаю.
Отложил в сторону. Маршрут есть. Иду дальше - на юг, дорога уходит из города в открытые поля. Записка говорит: искать там, где дорога выходит к воротам замка - огромным, каменным, с двумя старыми дубами по бокам, чьи кроны смыкаются над аркой. У правого дуба, в развилке ствола - следующая заметка.
*- Coreli* | Поле огромное. Трава по колено, ветер с моря - солёный, холодный. Впереди стены замка, башни над горизонтом. Нашёл заметку у дорожного камня, как и было сказано.
Читал и не мог отделаться от ощущения, что что-то не так. Снова эта тревога - не в содержании, а в словах. Ещё одна фраза: «ты заслужил это золото, оно твоё по праву». Зачем я писал бы это себе? Я и так знаю, что золото моё. Зачем убеждать?
Перечитал все маршрутные записки подряд. Они последовательные, логичные, детальные. Слишком детальные. Я не помню своего прошлого - но я чувствую, как думаю сейчас, как строю фразы. И эти записки думают немного иначе. Почти как я. Но не я.
Я остановился посреди поля и долго смотрел на стены замка.
Может, я параноик. Может, память уходит не только на события, но и на то, каким человеком был. Может, тогда я писал иначе.
Но ноги не идут.
Потом всё-таки пошёл. Маршрут говорит: обойти стену с юга, там, где скалы уходят в море - там тайник. Последняя точка.
Иду к морю.
*- Coreli* | Скалы здесь крутые, мокрые от прибоя. Замковая стена уходит в море справа - огромные камни, потемневшие от соли и времени. Внизу волны бьют о базальт, брызги долетают до лица.
Тайник в расщелине между двумя большими камнями, там, где стена встречает скалу. Именно там где сказано. Сундук небольшой, окованный железом, замок давно проржавел - открылся от одного удара.
Золото. Двадцать тысяч монет, может больше. Тускло блестят на морском свету.
И рядом с золотом - бумаги. Много. Перевязаны верёвкой, пожелтевшие, некоторые совсем старые. Взял верхнюю.
Почерк мой. Но не тот, что в маршрутных записках.
Этот узнал сразу - так же, как узнал своё имя на ремне. Это я. Настоящий.
«Ты снова здесь. Я знаю, потому что писал это уже столько раз, что перья кончаются быстрее, чем память.
Его зовут Вессар. Запомни это имя - оно единственное, что имеет значение. Он живёт в Столице, дом с зелёной дверью у северной стены. Он наложил на монеты проклятие - не заклинание из книги, не магический круг. Просто договор с чем-то очень старым и очень голодным. Кто держит это золото рядом, отдаёт ему память. Каждую ночь. По кусочку. Пока не останется ничего.
Каждый раз ты уходишь. Каждый раз он находит тебя - пустого, чистого, удобного - и вкладывает в руки записки. Ты читаешь их и думаешь: это я написал себе. Это мой план. Это моё золото.
Это не твой план. Ты никогда не писал этих записок.
Я писал эти. Вот эти, которые ты держишь сейчас. Я писал их трясущимися руками, зная, что утром снова забуду.
Не бери золото. Не прикасайся к монетам.
Беги. Как можно дальше. Не оглядывайся.»
Волны бьют о скалы.
Ты стоишь над открытым сундуком.
Монеты холодные на вид. | для Korvin Fikys:
Что же ты творишь, лови еще 10к)) | не, ну а чо они!
копают и не заходят текстом поделиться! | не, ну а чо они!
копают и не заходят текстом поделиться!
Вот полностью согласен, вообще не понятно нравятся людям истории или лучше и без них было)) | Нашёл кое-что интересное у оазиса - между корнями старой пальмы, в тени, куда почти не падает свет. Лепестки, несколько штук, явно от одного цветка. Чёрные с фиолетовым отливом, плотные, почти как кожа - не хрупкие, как обычные лепестки, а упругие, живые на ощупь. Цветок ведьм. Узнал сразу по запаху - сладкий, тяжёлый, с чем-то под ним, более тёмным, чего я не могу назвать точно.
Долго стоял над ними. Нюхал. Потом ещё раз. Запах странный - не неприятный, скорее наоборот, хочется вдохнуть поглубже, ещё раз, и ещё. Завернул в ткань, убрал в сумку. Продолжал думать о запахе ещё час после.
Здесь хорошее место. Пальмы дают тень, дорога к Солнечному городу в полусотне шагов, слышно телеги. Обычный день. Только голова после лепестков стала немного тяжёлой - не больно, просто мысли, как будто идут чуть медленнее, чем должны. Давно нормально не ел, третий день в пути. Это объясняет.
Решил идти на восток - там, где дорога уходит к старому мосту через реку, где скалы сжимают берега, и вода тёмная даже в полдень. Почему-то уверен, что там найду ещё части цветка. Не знаю, откуда эта уверенность. Просто чувствую - и иду.
*- Twigman* | Мост старый. Камни мокрые, мох набух от сырости, под ногами скользко. Нашёл ещё - стебель и два лепестка прямо на перилах, как будто кто-то нёс и ронял, не замечая. Сложил к первым. Уже порядочно набралось.
Здесь написал бы, что шёл по плану. Но плана не было. Я не помню, как принял решение свернуть с дороги - просто в какой-то момент оказался здесь, на мосту, над тёмной водой, с лепестками в руке. Наверное, решил ещё в оазисе. Наверное, просто не записал.
Голова всё такая же - тяжёлая, тихая. Запах из сумки идёт сквозь ткань постоянно. Я привык к нему. Он не мешает - скорее наоборот, когда он есть, всё кажется немного проще. Спокойнее.
Мысли приходят медленно. Не все. Часть как будто остаётся позади, пока я иду вперёд. Пробовал остановиться на мосту, постоять, подождать их. Потом пошёл дальше. Не мог стоять.
Иду вниз по реке - туда, где она выходит к пещерам драконов, где скалы смыкаются над водой, как своды, и между камнями темно даже в полдень. Чувствую, что там много цветков. Больше, чем здесь. Это важно - что их там много. Не знаю, почему важно. Просто важно, и я иду, и ноги не останавливаются.
*- Twigman* | Скалы здесь нависают низко, почти смыкаются над головой. Между ними постоянный сумрак - свет падает узкой полосой сверху, вода под ногами чёрная, холодная, течение почти не чувствуется. Тихо. Только капли где-то в камнях.
Ты видишь их сразу.
Цветков много - десятки, проросли из земли, из трещин в камне, из щелей между валунами у берега. Чёрные с фиолетовым, плотные, стебли толстые. Живые. И запах - тот самый, сладкий и тяжёлый, здесь он густой, почти осязаемый, оседает на коже.
Среди цветков - тела. Несколько. Лежат, как легли - кто на боку, кто на спине, один лицом вниз у самой воды. Одежда разная. Снаряжение разное. Из некоторых уже проросло - стебли идут сквозь ткань, сквозь то, что было под тканью. Цветки над ними такие же живые, как остальные. Крепкие.
Ты стоишь и понимаешь всё сразу - не по частям, а одним куском. Запах в лепестках. Лепестки на дороге. Ноги, которые несут сами. Мысли, которые приходят не все. Это не цветок, который растёт где придётся - это охота. Споры попадают внутрь через запах, прорастают медленно, тихо, меняют что-то в голове - не больно, почти незаметно. Просто однажды ноги начинают идти сюда, и уже не останавливаются. А здесь тело ложится в землю, и цветки получают все питательные вещества из тел, которые нужны для роста и размножения.
Ты делаешь шаг назад - и в этот момент одно из тел у воды, то, что лежало лицом вниз, медленно поворачивает голову. Не рывком, не судорожно - плавно, с той равномерностью, с которой раскрывается цветок. Холщовая куртка, дорожный пояс, лицо обращено теперь к тебе. Twigman.
Он смотрит на тебя так же, как смотрят цветки - без злобы, без боли, без всего, что делает взгляд человеческим. Просто фиксирует. Потом начинает подниматься - сначала руки упираются в землю, потом колени, потом весь он стоит прямо, и стебли, которые проросли сквозь куртку на спине, тихо натягиваются и рвутся, и он этого не замечает.
Ты разворачиваешься.
Справа что-то скрипит - второе тело, то, что лежало на боку, тоже поднимается. Слева - третье. У воды - ещё одно, медленно, без спешки, как будто никуда не торопится, как будто знает, что торопиться незачем. | | у них было время! | Первое, что я увидела — потолок.
Низкий, закопчённый, с трещиной поперёк. Я лежала на полу, подстилка под спиной была жёсткой, пахло сыростью и ещё чем-то, что я не смогла назвать. Голова не болела, просто была пустой, как котелок после долгого похода, из которого всё вычерпали до дна.
Я села. Комната маленькая, одно окно, за ним серое утро. У стены стоял мужчина и смотрел на меня. Не спрашивал ничего, не двигался. Просто смотрел, и взгляд у него был такой, какой бывает у людей, когда они видят что-то, чему не могут подобрать объяснение.
«Вы меня подобрали?» — спросила я. Голос вышел хрипловатым.
Он не ответил сразу. Потом кивнул, один раз, медленно, будто это движение чего-то стоило.
Я огляделась. Мои вещи были рядом, сумка у ног. Значит, не ограбил, значит, просто помог. Я встала, колени чуть подогнулись, но устояла.
«Спасибо», сказала я. «Наверное, упала в дороге. Со мной бывает, когда не сплю несколько ночей подряд.»
Он снова не ответил. Стоял и смотрел на мои руки.
Я надела сумку и вышла. На улице был туман и запах реки, холодный, живой. Дом стоял на краю деревни, дальше начинался лес с болотистым заливом у тропы. Я знала, что если идти через него на юг, выйдешь прямо к моей деревушке. Пара часов ходьбы, не больше.
Шла и думала, что надо нормально поесть и лечь спать по-человечески. Больше ни о чём не думала.
*— Пилар*
(вот вместо этой клетки я копал на другом берегу и нашел 12к) | Этот лес я знала с детства, но сегодня он казался чужим. Не опасным, просто незнакомым, как комната, в которой кто-то переставил мебель и притворился, что всё как было. Тропа та же, деревья те же, а что-то всё равно не совпадало. Я шла и не могла понять что.
Ноги слушались плохо. Не болели, просто были как чужие, будто я ещё не проснулась до конца, будто тело тащило себя вперёд по привычке, без особого желания. Останавливалась дважды, прислонялась к стволу, дышала. Списывала на недосып, на то, что плохо поела, на сырость этого утра.
Кольцо покалывало.
Я посмотрела на руку. Старое кольцо, бабкино, медное с потёртым узором по ободку. Бабка говорила одно и то же всякий раз, как я пыталась его снять: не снимай, не спрашивай зачем, просто не снимай. Я носила его с восьми лет и давно перестала замечать. Но сейчас оно покалывало, не больно, а как иголочки под кожей, ровно и настойчиво, как будто напоминало о чём-то.
Я потёрла палец и пошла дальше.
На краю леса тропа выходила на открытое место. Равнина, трава пожухлая, осенняя, и вдалеке на юге огни, несколько домов, дым из труб. Моя деревушка, там родилась, там выросла. Я почувствовала, как что-то в груди отпускает, то напряжение, которое шло со мной весь лес и которое я так и не смогла назвать.
Пошла к огням.
*— Пилар* | Мать открыла дверь и закричала.
Не от радости. Я поняла это сразу, по тому, как она отшатнулась назад, по тому, как из глаз исчезло всё кроме ужаса. Потом выбежал брат, потом соседка, и все они смотрели на меня так же, как тот мужчина в доме у реки, слишком долго, слишком неподвижно, с тем же выражением, которому нет имени.
«Ты умерла», сказал брат. Голос у него был ровный, как у человека, которому больше нечего терять. «Десять дней назад. Нашли тебя в лесу. Мы тебя похоронили.»
Я стояла на пороге и не заходила.
«Три дня назад пришли к могиле, а она раскопана», продолжил он. «Тело унесли. Мы думали, звери. Или кто похуже.»
Я зашла. Села на скамью. Мать плакала, не подходя ко мне. Соседка ушла, быстро, не попрощавшись, и дверь за ней закрылась слишком осторожно, как закрывают двери, когда боятся разбудить что-то лишнее.
Кольцо жгло.
Я смотрела на свою руку и вспоминала бабку, маленькую, сухую, с голосом как скрип старой двери. Не снимай. Не важно что будет, не снимай. Я тогда не спросила зачем. Думала, старческие суеверия, думала, просто память о ней, просто украшение, которое греет руку в холод.
Теперь я сидела живая в доме, где меня уже оплакали, где уже убрали мои вещи и, наверное, успели раздать соседям то, что казалось ненужным. Кольцо жгло палец, ровно и методично, как будто напоминало о чём-то, что я не просила помнить.
Десять дней. Могила три дня стояла нетронутой, значит, он пришёл за мной на седьмой. Я провела в том доме три дня. Мёртвой.
Я не хочу даже думать зачем ему это было надо.
Я закрыла глаза. Открыла. Мать всё ещё стояла у стены и не подходила, и в её взгляде было что-то, чего я раньше никогда там не видела. Не радость. Не облегчение. Что-то похожее на страх, тихий и глубокий, как страх перед тем, чему нет объяснения.
Я сидела и не вставала. За окном темнело. Никуда идти не было смысла. Некуда было идти вообще.
*— Пилар* | | Фикус работает на опережение | для Korvin Fikys:
Лучший, я, наверное, выдам в конце раскопок еще и премию лучшему активному следопыту))) | (вот вместо этой клетки я копал на другом берегу и нашел 12к)
Как тебе история Пилар?) | ну вроде атмосферненько, но какой-то добивки не хватило
у меня всё ещё в фаворитах момент с предательством от доспеха, когда он владельца записал в размен | | Эх, ладно, настало время чутка заспойлерить |
<<|<|32|33|34|35|36|37|38|39|40|41|42К списку тем
|
