Форумы-->Творчество-->
| Автор | цвета |
|---|
Цвета – они так ярки. Они вспыхивают и гаснут. Они окружают всё живое. Всё имеет свой цвет. Всё. Без исключений. Жизнь не черно-бела. Она цветна. Да и глупо разделять что-то кроме кино и фотографий на черно-белое и цветное. Ведь черный и белый – тоже цвета. Цвета, цвета, цвета. Они составляют мир.
Страшно слепым. Они видят только один цвет – черный. И то, даже его они не осознают, как цвет. Но и для них есть свои цвета. Это звуки. Звуки, что окружают их, звуки, в которых они купаются, звуки, что есть их мир – это их цвета. Это цвета слепых. Особенно слепорожденных, тех, кто никогда не знал, что такое зрение. Слепому нельзя описать, что такое цвет. Слова не способны на это. Слова не способны передать сущность цвета. Ведь это всего лишь слова. Они пусты сами по себе. Их красит то, чем они живы. Интонация, чернила на бумаге, голос, проговаривающий их. Они красят слова цветами. И еще их красит смысл. То, что эти слова несут, способно окрасить их. Окрасить всеми цветами радуги.
Цвет. Стоит лишь закрыть глаза и цвета вспыхнут под веками на черном фоне. И звуки обретут калейдоскоп огней. И внутренние ощущения тела наполнятся яркими красками.
Цвета везде. Они не только на сетчатке.
Во мне теплеет немного, немного коричневого, немного оранжевого. Будто струи воды, цвета переплетаются и сменяют друг друга. Гамма настроения, гамма ощущений, гамма мыслей, гамма внешнего мира. Они так разны, но, к удивлению, удивительно точно гармонируют, не создавая какофонии.
Когда злюсь, тело наполняет черный. Внутри что-то разгорается. Что-то черное, всепожирающее. Это только одна из гамм, но она своей яркостью давит на все остальные. И все кажется черным, мир в глазах сереет, звуки начинают раздражать, в теле клокочет тьма. Белый растекается по-другому. Он мягко и медленно льется по венам, наполняя собой жизнь. Плавно, тихо. Приятно.
Иногда хочется почувствовать цвета, что наполняют тело. Вникаешь – и определяешь какой-то цвет. Или несколько цветов. Это одна из гамм, которую ты словил. Хочешь словить еще… и теряешь предыдущие. Теперь в твоих руках несколько других цветов. Почувствовать все цвета сразу… на всех уровнях бытия… это задача не для человека. Человеческому мозгу трудно справиться с таким обширным потоком всего. Ведь цвета наполняют всё.
Печатая эти слова, я чувствую много цветов в себе. Правда, несознательно. Они просто есть, чтобы выловить их, нужно прислушаться. А прислушиваться проще всего с закрытыми глазами. Если цвета не слишком яркие, конечно. Тогда они выплывают на поверхность сразу.
Я могу посмотреть на человека и назвать его цвет. Назвать цвет любого из своих друзей. Назвать цвет имени. Слова. Эти цвета приземленные, они связаны только с ассоциациями, которые возникают к этому предмету. А если всматриваться серьезно, прислушиваться – к такой простой вещи, как слово… то назовешь по очереди все цвета радуги, но так и не найдешь верного вывода. Его нет. Потому что то же слово не окрашивается само по себе, его окрас зависит от множества факторов. А цвет такой сложной вещи как человек правильно назвать нельзя по другой причине – человек многогранен. В нём слишком много цветов… динамичных цветов. Они движутся.
Говорю… мой голос оранжевый, яркий, режущий глаза. Хотя пишу я серым цветом с салатовым фоновым оттенком. Вот пишу так, а говорю по-другому. Чёрт… так трудно объяснить, чтобы это было понято правильно. Так, как нужно. Так, как хочется. Но ведь не получится. Слова отражаются не объективной картинкой, одинаковой для всех, а накладываются на фантазию каждого…
Внутри ворочается темно-коричневый. Поднимается иссиня-фиолетовое раздражение, оно резкими, но короткими и при этом очень плавными рывками расходится по нервам, кончики пальцев раздраженно подергиваются, печатая.
Эх… не знаю, может, музыкант напишет подобное и о звуках. А уж сколько есть речей о слове.
Но я пишу о цветах. Хотя я совсем не художник, никогда в своей жизни не умел рисовать. Но цвета… цвета…
В животе полыхнуло красным.
До свидания. | Немножко перегружено,читать трудновато,но очень понравилась твоя зарисовка .Цвета настроения и чувств,мыслей и звуков..Молодец!..Только ...черный и белый-это не цвета..Черный -это поглощение всех цветов, а белый-начало всех цветов...он разлагается на цвета радуги..
Это из основ оптики.И мне кажется,в цветоощущении черный и белый ещё интереснее можно обыграть,исходя из этого. | | ... | Немножко перегружено,читать трудновато - да,
но ход мыслей очень понравился)
Интересно было бы прочесть эту зарисовку в стихотворной форме... осыплется шелуха и произведение засверкает новыми гранями. | Ночь.Темнота и тишь .Отсутствие звуков и цвета.
Как будто бы в темнице от нас они спрятаны где-то.
Как будто бы красный-оранжевый-желтый и голубой
в плену у безмолвия скрыты , и свиты ночной пеленой........(так, экспромтом) | Интересно было бы прочесть эту зарисовку в стихотворной форме... осыплется шелуха и произведение засверкает новыми гранями
Я мелкий писатель, стихи не пишу,
Пишу лишь негромкую прозу,
Но тем, кто услышит, сейчас расскажу,
О том, что есть в сердце заноза.
Стихов нынче много, и песен немало,
Течет из поэзии воза,
А я выдвигаю ненужный протест,
И этот протест – моя проза.
Стихами пишу я против стихов,
Я рифмой борюсь против слога,
Не знаю зачем, но чувствую – надо,
Мне кажется, их слишком много.
Конечно, есть много великих поэтов,
Из рифм создают они розы,
А я рощу дуб и дарю его свету,
И дуб этот есть моя проза.
И пусть, все ненужно, протест этот глупый,
Но в этих словах мои слёзы,
Их нету в глазах, в глазах есть протест,
И он называется проза.
Кто-то пишет стихи, он талантлив и счастлив,
А я со своею занозой…
Но он - это он, ну а я – это я,
Со мной мой протест, моя проза. | | Я обожаю этого мальчика)).. | | Неплохой очерк. Зацепило. | Ощущение чистоты и хрупкости..И тонкости души.И смятения творческой натуры.
Береги себя.Ты очень ранимый. | Но он - это он, ну а я – это я,
Со мной мой протест, моя проза.
Ну, это понятно)
Я хотела тебя спровоцировать на новую поэзию, а ты старой отбиваешься))
Для Dalilala:
хороший экспромт, понравился)
а я так не умею... могу чужое подарить:
ПО ПОВОДУ ОДНОЙ ТОККАТЫ БАХА
Мрак первозданный.
Тишина. Вдруг луч,
Пробившийся над рваным краем туч,
Ваяет из небытия слепого
Вершины, склоны, пропасти, хребты,
И твердость скал творя из пустоты,
И невесомость неба голубого.
В зародыше угадывая плод,
Взывая властно к творческим раздорам,
Луч надвое все делит.
И дрожит Мир в лихорадке, и борьба кипит,
И дивный возникает лад.
И хором Вселенная творцу хвалу поет.
И тянется опять к отцу творенье,
И к божеству и духу рвется снова,
И этой тяги полон мир всегда.
Она и боль, и радость, и беда,
И счастье, и борьба, и вдохновенье,
И храм, и песня, и любовь, и слово.
(с) Г. Гессе | 22 января - День Veryall =)
Перечитываем классика романтизма !!!
Да здравствует Veryall ! | | с |
К списку тем
|
