Форумы-->Творчество-->
<<|<|8|9|10|11|12|13|14|15|16|17|18
| Автор | На клочках бумаги. |
|---|
299
Достаточно тяжело звучит и воспринимается. Причем возникает ощущение, что это сделано специально. | для drunkwind:
а мне понравилось, и почему-то пошло легко))) | для OLIAS:
Ну, я ж не истина в последней инстанции) Словом "кажется" тоже пользуюсь иногда)))
Понравилось это да, только в последнее время представляю себе стих, как синтез легкого восприятия, глубоко смысла и красивого звучания. Окончательно зажрался, видимо))) | для Уолтер_оМрак:
положить бы твои стихи на музыку Арии! | для Уолтер_оМрак:
244 пост..ну прям про мою жизненную ситуацию...
...можно я помещу его в личную информацию,с укозанием твоего ника? | для drunkwind:
Это же лабиринт. Спотыкаешься на каждом шагу, падаешь... и пол неровный).
для OLIAS:
Спасибо, учусь.)
для дочьМаркела:
Лучше на свою положу, когда придумаю, будет время.
для ВоставшийПророк:
Да без проблем, мне не жалко же.
Колокольный звон и напевы жриц,
И отброшен люк в темноту дыры.
До него дойди мимо пестрых птиц,
Забывая про страх до поры.
И тебя толкнёт в темноту рукой -
Слишком слабой, мягкой рукой - дитя.
Ты не крикнешь: "Нет! Нет, прошу, постой!".
До провала беззвучно летя.
А ребенок сожмёт в кулачке два сестерция,
Рукою другой держа унцию перца.
Упадешь, провалишься - здесь нет дна.
Задохнётся крик, только эхо-след
За тобою следует и видна
Требуха в животе на просвет.
Ты летишь - не в том направлении, вниз.
Параллель реальности, сотни лиц,
Миллионы стран, миллиарды шиз,
Словно самый кошмарный блиц.
Все миры, реальности мимо глаз.
Ты увидишь всё, но не вспомнишь, жаль.
Ты не вспомнишь, кто тебя спас (а спас?)
И была ль в его голосе сталь.
И рассветов сотни, и черных солнц,
Красных звёзд! И синих сиянье лун.
И к тебе идёт мертвый Аполлон,
Разрывая ртом омертвевший грунт.
Древних свитков змеи, бумаг клыки;
Чешуя в лицо: прилипает вмиг -
Это буквы, точки в конце строки,
Лишь змеино-острый бумажный шик.
А ребенок смеётся, обваленный в перце.
За детскую душу всего два сестерция.
Ты же падать будешь десятки лет.
Этот ужас скоро сведёт с ума.
Ты увидеть сможешь ещё рассвет,
Над тобой всплывёт не одна луна
И рассветов сотни, и черных солнц,
Красных звёзд! И синих сиянье лун.
И к тебе идёт мертвый Аполлон,
Разрывая ртом омертвевший грунт.
Падай глубже, глубже! В кошмарный сон!
Падай глубже, глубже! Смотри в глаза,
Падай! Глубже, глубже! Сквозь страшный гром,
Падай глубже! Глубже! Хочу сказать:
ПАДАЙ! | мне не понравилось только
А ребенок сожмёт в кулачке два сестерция,
Рукою другой держа унцию перца.
вообще не поняла к чему...
а так завораживает, конечно...))) | Не люблю, когда не всё понятно интуитивно. Жаль.
А так, ближе к концу намёк или прямой ответ... так-то он будет звучать странно, но по сути - ребёнку дали пару монет, чтобы он столкнул человека в пропасть. А перец - острый, красный - какой хочешь - как символ его собственного, ребенка, падения. Я такой смысл закладывал. | вот перец и сбил с толку - какое может быть падение у ребенка...
ребенок - это же ангел... | Заставил упасть другого - пал сам. Просто же. Если рассуждать, то он мог, конечно, не со зла или просто случайно, но это не так важно. В моем прочтении строки
А ребенок смеётся, обваленный в перце.
За детскую душу всего два сестерция.
Вполне ставят все на свои места. Ребенок доволен.
Хотя мне больше нравится (а по чести так просто пленяет) это четверостишие:
И рассветов сотни, и черных солнц,
Красных звёзд! И синих сиянье лун.
И к тебе идёт мертвый Аполлон,
Разрывая ртом омертвевший грунт.
Мне кажется, что ничего лучше я не писал, чем эти четыре строки. | | действие происходит в Риме? ребенок сожмёт в кулачке два сестерция, | А ребенок смеётся, обваленный в перце.
За детскую душу всего два сестерция.
это что то слабо ты детскую душу оценил...
мужская - гроша ломаного не стоит,
а детская - она бесценна...
вообщем спорить не хочу на эту тему - но.. падший ребенок - мне не понравился тут и все | для дочьМаркела:
Вполне возможно, но не столь важно.)
для OLIAS:
Спорить я тоже хочу в последнюю очередь. С другой стороны, "не понравился" - тоже хорошая оценка, направляющая, так сказать. | | Всех с наступившим - пусть творческий подъем достигнет вершин у всех нам!) | Здравствуй, матушка. Здравствуй, отец.
Помню, виделись только недавно.
Мои мысли становятся тайной -
Расскажу, пусть я слабый певец.
Я уверен, в потерянном городе,
Между старыми, стройными башнями
Мы найдёмся и вовсе не страшно мне,
Что дороги все стопами смолоты.
Знаю, встретимся в солнце оранжевом,
Предзакатном, увидимся снова мы,
Будем слушать морской шепот, говоры,
Голос бухты, пусть обезображенной.
Я возьму ваши руки. Пойдём, скорей!
По ступеням и между кварталами,
По воде, дождевой или талой,
По песку или пыли, траве степей...
А в конце мы пойдём на причал и там...
Там у всех отразится на лицах
Просто... счастье. Не верю, что птицей
Я на вас так бездумно кричал. Пап? Мам?
Здравствуй, матушка. Здравствуй, отец.
Я вернусь, да и вы приходите
На причал, что бетонные плиты.
Я люблю вас.
P.S. Ваш певец. | | Сильно воздействует на чувства. Потрясающе! Страшно. Красиво. Необычно. | Недурно, но ощущение, что слова накручиваются и накручиваются - подразумевая, что и смыслы заодно сами собой нагромоздятся и дадут глубину. Это впечатление не только от последнего стихотворения, но и от нескольких предыдущих.
Но владение пером явно говорит о том, что мы, возможно, увидим здесь и "руку мастера".
На причал, что бетонные плиты Лучше уж, наверное: "На причал, где бетонные плиты". | для armydemon:
Даже так. Спасибо.
для Lipatut:
Да, мне не раз "пеняли" на излишнюю образность и свалку образов. Иногда есть желание с этим бороться, иногда нет... чаще нет). Но подвижки к этому есть, вроде, стараемся.
Звучит лучше, но я не переделываю написанного. На будущее - учту). | Оркестр уличный играет плач в миноре.
Толпа стенает, на ходу и молча,
В сердцах их ослабеет хватка горя,
Ведь музыка катарсис горький прочит.
Но... скрипка взви'лась и мажора крики!..
Прохожий инструмент забрал без спроса.
На скрипке тают солнечные блики
И в музыку слепой мажор привносят.
"Играть". Не слышать ругани, упреков.
Безумная улыбка тянет губы,
Внутри него растет и зреет клокот,
Рукою управляет амплитуда
Игры на скрипке.
Ни одной ошибки.
И безупречен угол струны - локоть.
И взгляд его блуждает; он растерян.
Пусть звуки скрипки раздражают уши,
Однако он себе до боли верен -
Играя, слушает себя, свою лишь душу.
Смычок его терзает и тревожит...
Терзает слух, среди минора плача
Мажор. И болтовнёй неосторожной
Он рвёт симфонию, и здесь, увы, палач он.
_______________
Прохожий шел, играл; на пике силы
Он в пыль упал, споткнувшись на пассаже.
Прохожий знал, что был почти Атиллой -
Упал Акеллой, иль Табаки даже.
Спустя часы, в пыли уснула скрипка,
Пробитая смычком, без струн и деки,
А гриф её, изогнутый и липкий,
Тянулся в небо, словно грешник некий.
Мечта же музыканта - чтоб ни грамма,
Ни ноты грусти в песнях не звучало!
Чтоб музыка была чистейшим самым,
Тревожащим прекрасное начало!..
А люди - плачут.
Ничего не значит,
Что был оркестр только фонограммой. | | Кстати, для питерских - 24го буду читать своё (5-10 минут) в Рок-Кафе (Пионерская, 32), в 19:00. Кого заинтересует - прошу в личку. |
<<|<|8|9|10|11|12|13|14|15|16|17|18К списку тем
|
