Форумы-->Творчество-->
| Автор | Мальчик, где ты? |
|---|
Почему-то дети улыбаются больше взрослых. На это уже обращали внимание, и было немало пафосных фраз на эту тему.
Я был ребёнком. Не так давно. Да что там, я и сейчас ребёнок. Мне на самом деле пять лет, я молод и восторжен. И еще, как свойственно детям, много боюсь. Ведь люди часто боятся неизвестности. А ребёнок знает очень мало. И, увидев нечто, в его голове возникает образ. Тот образ, который он сам себе выдумал от недостатка знаний. Дети часто боятся самых обыкновенных для нас вещей. Всего, что угодно. Так уж повелось. А детей, никогда не боявшихся темноты, вообще найти очень трудно. Наверное…
Когда-то в этом мире жил один мальчик… он ходил, смеялся, боялся - он жил. Просто мальчик. И ему умилялись. Ведь маленьким детям все умиляются. Потом дети растут, и им умиляются чуть меньше. Потом еще меньше. Потом им перестают умиляться, ведь дети становятся сознательными. А потом они перестают быть детьми.
Мальчик много чего боялся. И много чему восторгался. Он вообще воспринимал весь этот мир в ярчайших красках. И мир казался таким большим. Ведь когда вокруг огромный неизведанный простор, и ты не знаешь о нём того, что тебе еще предстоит узнать, то всё вокруг кажется чудесным. Чудесным и прекрасным. И кажется, что вокруг столько волшебства, сказок, прекрасного или страшного. Детям с малых лет читают сказки, они с малых лет смотрят мультфильмы.
Потом они узнают, что деда мороза не существует, весь их большой мир на самом деле совсем не сказочный, а очень даже прозаичный. Они узнают, что чудес не бывает, а мир населен одними только людьми. Обычно нет одного конкретного момента, когда они это узнают. Это приходит так, будто присутствовало в сознании всегда. И дальше дети начинают потихоньку умирать. Рождаются взрослые. Не всех, конечно, постигает такая судьба. Некоторые остаются детьми на всю жизнь. Некоторые не хотят уходить.
Мальчик не хотел. Мальчик смотрел фильмы, читал книжки… и часто играл сам с собой. И игры его никогда не были лишены смысла. Всегда был сюжет. Была история. Были персонажи. Он носился по коридору или по дачному участку с деревянной палкой или твердым шнуром, загнутым в подобие сабли, и играл в рыцарей, воров, убийц, придуманных им самим существ… и вокруг него не было дачных участков и коридора в квартире… вокруг него был его мир. Большой и красочный.
Еще до этого, в пять лет, мальчика мучили кошмары. Так, что он боялся спать. Мальчика преследовали выдуманные, видно, им же самим персонажи, которых мальчик называл «Страхи». Мальчик откуда-то знал, что у них ужасные изуродованные лица, и если посмотреть им в лицо, то можно сойти с ума от страха. Это было отчасти связано с тем, что мальчик с детства боялся всех ран, связанных с глазами. Страхи мучили его много ночей подряд. Они заманивали его к себе, превращаясь в членов его семьи, они постоянно гонялись за ним, он сражался с ними… пятилетний ребёнок вёл войну с собой. Кстати, один из страхов, самый основной, всегда присутствующий в кошмарах, был взят из реального мира. Мальчик в пять лет боялся «мисс Буркул» из юмористической передачи «Каламбур». Нельзя точно сказать, что пугало мальчика в этом персонаже, но Страх был самым устойчивым и постоянным.
Однако вскоре кошмары просто исчезли. Навсегда. После было много снов, хороших и плохих… снов, в которых мальчик убегал или снов, где он сражался… но больше ему не приходилось бояться во сне.
Мальчик игрался с палкой сам с собой, создавая свои длинные истории во вселенных понравившихся ему фильмов или компьютерных игр, или даже книг.
А однажды, незадолго после того, как позади оказался первый десяток лет жизни, мальчик открыл тетрадку, взял в руки ручку и начал писать. | Фантазия мальчика в то время была просто необъятной. Он не знал, что такое штампы, он не знал о большинстве законов физике, он не задумывался о многих нюансах биологии. И поэтому, еще играя с самим собой, он посылал полёт своей мысли в такие дали, которые вряд ли когда-то откроются тому, кто пишет серьезные рассказы. Вдохновленный мультфильмами и играми, мальчик творил. Хотя только в своём сознании.
Когда творенья попали на бумагу, мальчик знал уже больше. И полёт его фантазии был уже не так далёк. Мальчик испортил себя, ограничившись тем, что можно описать словами. /Сейчас я пишу то, после чего никто цуко не оставит своих комментариев и эта тема, как и все остальные темы, которые я создаю, уйдут на хрен на третью страницу. Задолбал меня уже этот форум, на котором вечно блин много букафф всем. Или это просто дело в том, что я хрень пишу обычно. Или просто я тут уже так всем надоел, что даже читать и отписываться никто не хочет. Ладно, всё равно. Если вы это читаете, это уже значит, что вы, скорее всего прочитали всё, что было до этого скрытого абзаца. И приз вам в виде сего моего откровения о нашем родном, блин, форуме. Приятного чтения/. Но теперь мальчик начал писать.
Грубо говоря, он уже писал раньше. Правда, он сам об этом к тому времени не помнил. Родители рассказали ему потом, что он еще года в четыре написал целых полстраницы огромными буквами «рассказа» про ковбоев.
Но вот в одиннадцать лет мальчик пытается писать. И пишет он целых тридцать с чем-то страниц тетради. Точнее, он исписывает две 12-листных тетрадей и еще наполовину исписывает третью.
История осталась недописанной, так как после двух исписанных тетрадей мальчик стал писать всё реже, реже… пока не перестал совсем.
А в следующий раз за перо взялся уже я. Уже не мальчик. Не знаю я, как так получилось. Знаю только, что восемнадцатого июля две тысячи восьмого года я написал несколько абзацев на своём компьютере и отослал их в интернет. После чего начал писать своё первое начинание «До начала времён». Еще совсем не опытный. Неумелый. Многого не знающий.
Но это был я. Не тот мальчик.
Но я спрашиваю себя. А где он? Мальчик, ты где?
Мальчик никуда не исчез. Личность не умерла. Мальчик здесь. Всё время. И время от времени он просыпается. Ненадолго и не полностью. Ведь мальчик отчасти растворился. Во мне. Но он всё же просыпается. Хотя того полёта фантазии как тогда, когда мальчик бегал с палкой по большому волшебному миру, уже не будет. Никогда.
Да… вспоминается, кстати, писатель Евгений Гришковец, когда пишу это… помню, он как-то говорил о человеке, которого больше нет. Да… ну что ж. Не знаю. Пусть это будет эдаким его плагиатом. Думаю, он не обидится. А я сумел рассказать о том, что всегда со мной, рядом. Хотя я об этом почти не задумываюсь… | Сейчас я пишу то, после чего никто цуко не оставит своих комментариев и эта тема, как и все остальные темы, которые я создаю, уйдут на хрен на третью страницу
Нууу, тут ты точно не прав)))
Задолбал меня уже этот форум
Не только тебя, заметь себе на полях... хотя это лучший форум в игре)
на котором вечно блин много букафф всем
Бывает...
Или это просто дело в том, что я хрень пишу обычно
Не без этого, но чаще пишешь интересно, а сегодня просто шикарно.
Спасибо, зарядил бодрячком с утра)
Или просто я тут уже так всем надоел, что даже читать и отписываться никто не хочет
За всех не знаю, за себя скажу - скучаю без твоих тем.
Да… вспоминается, кстати, писатель Евгений Гришковец
Нет, не обидится, он добрый)
Думаю, ему даже понравится, когда прочтет, мне очень понравилось)) | | Хорошо написал и зря обижаешься на форум) Это говорит о том, что мальчик до конца ещё не пропал) | для Veryall:
Я-никуяльника не шарящий в творчестве-тронут!!
Красивый текст,чуствуется душа...все....дальше слов нет,ибо и быть их не может !!!
Все супер!!!!! | для Veryall:
про мальчика понравилось, потому что правда - всегда нравится. если бы в нас не умирали дети - было бы интереснее жить. тебе везет - у тебя хоть мальчик возвращается, а вот моя девочка ушла безвозвратно - и теперь я превратилась в хандрящую и пилющую тетку(
теперь про абзац про форум - это конечно ты зря. Ты пишешь ради того, чтобы заценили или для души? знаешь есть такой комлплекс отличника - если за проделанную роботу тебя не хвалят, ты считаешь, что ты ее неправильно сделал и расстраиваешся. я тоже была отличницей - и тоже всегда ждала похвал за стихи и расстраивалась , когда их не было. потом научилась получать от них удовольствие и не ждать оценок. моя семья (родители и муж) сказали, что мои стихи их уже задолбали, и не хотят даже слушать -а это похуже, чем утонувшая темка.
и еще - если никто не пишет коментарии, еще не значит, что ниукто не читает? ты сам-то чьи-то темы коменнтируешь??? вот, вот..
так что твори, тот кому надо - обязательно прочитает | неплохо,как всегда!
З.Ы.:*шёпотом* молодец! | "..Он сделал это потому, что не знал, что до него ни у кого не получалось.." Иногда не стоит бояться Он не знал, что такое штампы, он не знал о большинстве законов физике, он не задумывался о многих нюансах биологии. То, что мальчик рядом, огромный плюс.
Привет ему. Пусть не покидает тебя.)) | всем спасибо за отзывы)
расчет на то, что текст про форум вас расшевелит, оправдался) | | норм меня тронуло | | прикольно | для Veryall:
прав Вертолет).. мальчик ещё не ушел.
Хотя,как раз в этой ветке форума собрались люди,или как я называю,человеко-буковки,с наиболее нежной и трепетной конструкцией сознания .Неважно,насколько объективно талантлив автор,(впрочем,кто объективно может измерить талант?),любой из нас ревниво и печально следит за падением темы все дальше и ниже..(лично я и вовсе уже не знаю,где закопана моя..).Кстати..сколько раз лично ты читал мои опусы,или изящные ,и полные юмора стихи Вертолета,или лиричные и теплые стихи OLIAS и многих других?
Я,например,читаю всегда твои рассказы,хотя не всегда комментирую..Как и OLIAS
Так что,мальчик,не дрейфь!У тебя есть тут достойная аудитория читателей) | для Veryall:
Читаю твой рассказ и вижу себ прежнего. Всё в точности: и игры с самим собой, и бесконечный веер воображаемых миров, и ночные кошмарные сны, и нежелание отпускать от себя это десткое состояние души. У тебя всегда очень красивые и очень мудрые рассказы. По хорошему завидую, у меня так не получается.
А форум? Вот смотри: настоящие печатные книги хороших авторов читают сотни тысяч и даже миллионы людей. Сколько из них оставляют отзывы в интернете или вообще где-нибудь? Так и здесь. У людей могут быть сотни причин, чтобы прочитав и оценив произведение, не оставить отзыва в теме. Кто-то торопится. Кто-то не в силах выразить свои восторг оригинальными словами, а стандартные формулы ставить не хочет. Кому-то просто лень, но он всё равно прочёл и получил удовольствие.
Я тоже порой грущу, что мало отзывов на новый стих. Но здесь никто никому ничем не обязан. И надо просто делать то, чего требует твоя душа, и дарить это людям, не ожидая взамен ничего. Тогда что-нибудь обязательно вернётся. | Честно говоря, абзац про форум подпортил мне впечатление...
Но все равно, читая зарисовочку, тоже увидела себя... Самое интересное, что многие дети в детстве хотят быть певицами, балеринами, принцессами на худой конец. Я всегда хотела быть волшебницей, но не похожей на конкретно какую-то из книг - просто хотела видеть больше, знать больше, и уметь больше, чем среднестатистический человек...
Не знаю... Может быть детские желания и сбываются, но девочка спит уже достаточно давно, потому что тогдашнего открытого и нежного отношения к миру уже нет давным-давно. И теперь, если бы я загадала желание стать волшебницей - то совсем не доброй...
Дети живы, но лишь ушли
Туда где радуга землю гладит,
Туда, где до звезд коснуться с земли
Возможно. Где мама и папа рядом.
И сны-кошмары не лезут в жизнь,
А темнота - самый сильный страх.
Ребенка внутри себя ты держись,
И с ним встречайся... Хотя бы в снах. | Для Алаис:
Браво!!!
Мороз пробрал до костей)
Спасибо!
Для Veryall:
видишь, на что спровоцировало твое творчество других...
от некроманта такой ЖИВОЙ стих, я в легком шоке) | | 22 января - День Veryall =) | | 22 января - День Veryall | | От |
К списку тем
|
