Форумы-->Творчество-->
| Автор | Дилетант |
|---|
Ибо пофиг! Ибо нефиг! Боже храни Америку. Аминь.
Хотел писать четырехстопный ямб,
Хоть раз оббить пороги этой ниши,
Что бы, не упрекал меня чужой талант,
Что бы - "он в спину дышит", говорили.
И слог игривый был, и сладок.
Из уст текла река услады,
Ловить овации толпы зевак,
На главной площади страны.
Неплохо подписать контракт,
С издательством моей России,
Но не талант он, дилетант,
Который стёр грани иллюзий.
И пишет от безделья, просто так,
Абы забыть всё то, что грузит,
Быть может, будет хоть раз толк,
Кто знает – как судьба узлы завяжет. | Эх, дружище, поэтам нынче плохо. Хочешь контрактов - в песенники иди.
Страдают ямб и анапест.
И прочих амфибрахьев тыщи.
Поэтов далеко окрест
И днём с огнём теперь не сыщешь.
Всё больше песенный подряд:
Попса и рэп. И прочей чуши
Полно. А песню, говорят,
Как ни старайся - не задушишь.
"Побольше кала!" - вот девиз
У тех, кто мнит себя поэтом.
По сцене прыгает артист -
Как жаль, что он поёт при этом!
Дадут пусть Родине козлы
Хоть шерсти клок, как говорится.
Вяжи, судьба, таких в узлы -
И за валюту за границу. | для visatrox:
*Бурные аплодисменты* | Ибо пофиг! Клали мы на овации
«НОСТАЛЬГИЯ»
Я часто школы вспоминаю годы,
Той беззаботной, озорной поры,
Когда не знал понятие – Невзгоды,
Когда смотря вперёд - видел мечты.
Которые как парусные корабли,
На горизонте удалялись вдаль,
По мере возрастания моего пути,
Его от класса, к классу, я преодалял.
Но мне не жаль, совсем не жаль,
Что я уже прошел эту дорогу,
Ведь там я свой характер закалял,
И там в своих друзьях нашел опору.
Я, с ними делал первые шаги в футболе,
Нашему классу, равных не было на поле,
Играючи, катали мяч в спортивном зале,
А после, нас всех вместе награждали.
И это были наши первые медали,
Родители, очень гордились нами,
Чего скрывать? Ведь мы и сами,
Были не прочь, хвастать медалью.
Потом, в квача гоняли по всей школе,
От нас дрожали стены в коридоре,
А мы дрожали, когда нас ловили,
Вызвать родителей учителя грозили.
И знаете, ведь вызывали иногда!
За то, что бегали по школе как всегда,
За музыку – на ней играли в города,
Крестики-нолики, ещё одна наша игра.
Ведь не забыть мне уже никогда,
Силу любви, отцовского ремня,
Взмывала вверх его рука,
Как символ правосудия.
Такого воспитанья естество,
Вставляло мне мозги на место,
Секунд на пять, отборной порки,
И вновь уроки, игры, дневники.
Приход зимы особую потеху нес,
Снежки, не на смерть, но всерьёз,
С этой игрой произошел курьёз,
Он всем принёс, ни мало слёз.
Играя возле школьного порога,
Мы поджидали параллельный класс,
Договорились, что как выдут только,
Получат снега сразу годовой запас.
И в ожидание нацелились на дверь,
С гримасами вояк, ждали добычу,
Уж точно отомстим мы вам теперь,
За Славкину, недельной давности обиду.
Вот ели приоткрылась дверь,
Из наших кто-то крикнул, в бой!
И понеслась снежков метель,
Неся весь гнев наш за собой.
Обрушив град снарядов в цель,
Подняв глаза, на мести обомлели,
Стоял охранник, злой как зверь,
«Ой, извините, честно, не хотели».
Вообщем попали мы тогда,
Слова прощенья как всегда,
Потом за уши к завучу гостить,
А он мол, папу пригласить?
Да нет, не надо, осознал,
Глазами в пол смотря, сказал,
Мы ведь серьёзно не хотели,
И принесли все извинения.
Ох, с горем пополам свили на нет,
Угрозу вызова родных,
И знаете, бесплатный дам совет,
Семь раз отмерь, ведь резать всего миг.
Со временем все это позабылось,
Мобильниками все обзавелись,
На них уже потехами мы занимались,
По-прежнему на музыки игрались.
Да, на других предметах тоже,
Ведь не упомнишь все уже,
Но есть, то что забыть нам сложно,
Наши истории живущие в душе.
Вот так нахлынет ностальгия,
А ты попробуй, отвертись,
Скупую слёзку пустишь у камина,
Услышишь голос – памятью сюда вернись! | Часы, считавшие мгновение,
Моей судьбы, и жизни всей.
Та цепь, что состоит из звеньев,
Скованных бременим людей.
Всё то, что испытало время,
Кладя на плече ношу перемен,
Гонения, века в оковах – рабства,
Нас сделало, в стократ сильней!
История, живущая на камнях,
Нас просвещает в тайны бытия,
И не даёт забыть о наших узах,
Что сплачивали нас всегда.
«Стареет время, истину меняет»
Глаголил мне мудрец седоволосый.
Всё то – что было, прахом станет,
И небо упадёт и будет гнев Господний.
За путь, во тьму ведущий нас,
За геноцид, духовных нравов,
За пущенную кровь, невинных масс,
За жадность, скверность, и любовь,
Точней её мы убиваем,
Желаниям своим в угоду,
И не единым сыты, знаем,
Но всё не благодарны, Богу.
А я кричал ему, «сам знаю»
Ты лучше покажи дорогу,
Что приведёт меня к сознанью,
Что к истине пришлёт, к истоку.
Старик ответил, в сей момент,
Ты сам решаешь, где ходить,
У каждого своя тропа идёт,
И каждый должен путь испить… | | ибо нефиг |
К списку тем
|
