Форумы-->Творчество-->
<<|<|70|71|72|73|74|75|76|77|78|79|80
| Автор | Где-то, у высоких гор... (стихи) |
|---|
для Vocial:
Ссылки на записи? Так записей пока нет) | Жизнь ненавидит нас всех.
Смотри,
Вон плачущий человек
Стоит,
Люди проходят мимо
С видом невозмутимым.
Пойдем, как они, дальше.
Вперед!
Говорят, тем, кто старше -
Почет,
Словно возраст - заслуга.
Говорят, плечо друга
Служит для личных невзгод
Щитом,
Их же прозрение ждет
Потом.
Те, кто гонят на красный,
Знают, что всё напрасно -
Жизнь ненавидит нас всех.
Крепись
То, что приятно - не грех,
А высь.
Знаешь, что это значит?
Можно идти иначе.
Хочешь остаться один -
Лети,
Пешим с тобою нету
Пути,
Не занимай дорогу.
Странников слишком много,
Мало летящих вольно.
Неба на всех довольно. | Я не могу уснуть. В семь утра. Прости.
Выпей горчащий чай, мне налей воды.
Небо давно светло, нет причин грустить,
Утром сидеть на кухне и ждать беды.
Не ищи слова. К небу - всего лишь шаг.
Может пойдем на север искать огня,
Может быть я засну на твоих руках
И ты напишешь сказку не для меня.
Знаешь, так много слов и цветных картин
В этой январской пляске святых оков.
Скоро уже февраль, мы пойдем за ним
Ткать из снежинок кружево дураков -
Тех, кто устал, как мы, по камням бродить,
Босые ноги в кровь растирать в пути.
Хочешь ли ты со мною затем испить
Чашу пустых надежд и весну спасти?
Твой подоконный монстр еще живет,
Скалится понедельником между штор.
Можно ли ожиданье пустить в расход
И затвориться в шелесте мелких ссор?
Мне то неведомо, впрочем, и всё равно,
Ты меня держишь вплоть до пустой строки
И допиваешь чай, пока я - вино -
То, что пришлось создать из простой воды.
И продолжай держать до исхода дня.
Или держаться - это имеет смысл.
Будем сидеть, смотреть на излом окна,
В небо, где каждый грешник как будто чист. | знаешь, я совсем не любитель пустых разговоров и частых встреч.
у меня есть ангел-хранитель, он клялся на крыльях меня беречь,
он честно в огонь бросался, покуда перья не опалил.
в черной копоти его пальцы; он держит флейту, из флейты - дым.
и не сыграть, и не исцелиться от всех ожогов и рваных ран,
он никогда не умел молиться - все эти лекции прогулял.
сейчас его пострадали перья - меня не вытащить, не спасти.
мой ангел - он не умеет верить, он не колеблется на пути.
и всё ж до чертиков ему сложно, устал крылами уже махать,
он никогда не бывает грозным и иногда забывает спать,
а мне привычно, что он здесь, рядом, всегда за правым стоит плечом.
сверкал когда-то своим нарядом, теперь - оборван и закопчён,
от флейты - угли и перья серы, узнать в нём праведника нельзя.
мой ангел - тварь, что не ходит в белом. мы с ним подельники и друзья. | Меньше пошлости - больше золота,
Вздох последний свой завещай ты мне,
Месяц скошенный смотрит молодо
Сквозь решетки те, что черны в тюрьме.
В клетке разума неба синий лёд,
Крылья белые, смерть за облаком.
Мне бы век не знать, что там наперед.
Время стелится сизым мороком.
Подари-ка мне ночь чудесную
С лунной простынью в звездной заводи,
Зачаруй меня ладной песнею,
Чтоб не выйти нам утром на люди.
Покажи мне, ночь, солнечный восход,
Волны мягкие, соль прибрежную.
Знаю, впереди нас никто не ждет,
Только в трауре зори вешние.
Я уйду сквозь день, ты - куда-то вдаль.
Каждому свой путь - как иначе-то?
Ты меня забыл, мне тебя не жаль,
Никому мы не предназначены.
Нам же исходить множество дорог,
Нам же в кровь стирать ноги босые.
Завещай ты мне свой последний вздох,
Я его пущу плыть над росами. | последнее - поэзия планеты Плюк?)
по ангела понравилось) | последнее - поэзия планеты Плюк?)
Это была попытка написать что-то лирично-фолковое хД | Я пишу о тебе стихи — не писать не могу совсем.
Ты мой самый зажатый нерв, нарушение всяких схем,
Неполадка в моем мозгу, перестройка гранитных чувств.
Без тебя я была больной, быть здоровой я не хочу.
Как избавиться, выгнать прочь образ твой, что засел внутри?
Моё сердце — кусок из мышц — выбивает неровный ритм.
Я хочу обмануть себя, заморозить, разбиться вдрызг,
Для меня каждый жест и взгляд вырывается сотней искр.
Это чертова западня, ситуация мчится в пат,
В этой очередной игре застилает глаза азарт,
Вожжи просто летят из рук и контроля почти что нет;
Я готова зайти в огонь, чтоб почувствовать этот свет.
Как от лампочки Ильича, обжигающей кожу рук —
Ни отдернуть, ни убежать, ни согреться. Какой-то глюк,
Вечный призрак тепла, с тобой обретающий четкость форм
И заполнивший всё во мне, от нейронов до хромосом.
Ненавистный осколок чувств, слишком сильных и страшных тем.
Ты — смертельно синий экран в мониторах моих систем. | В жизни бывает так много патетики.
Два шага к лету, два чайных пакетика,
Звезды в песок летят белыми знаками.
Мне как всегда - кипяток и без сахара.
В небо летят искры всех костров осени,
Я не хочу задаваться вопросами:
Что дальше будет, когда станет холодно?
Месяц сверкает над проклятым городом.
Вот и зима. Припозднилась, постылая.
Лето прошло - интересно, а было ли?
Снег превращается в грязь под подошвами,
В этом безумии помнить ли прошлое?
Смоет тоску дождь ручьями весенними,
Выстелет простыни цветом сиреневым,
Прошлое лето закроется клапаном.
В новом мне чай, как обычно, без сахара. | Всё в штампованных фразах, в штампованных жестах,
На конвейере каждый найдет себе место.
От абсурдности мира до пошлости роз,
Вечер пафосных слов и наигранных поз.
Да вы, право.. всерьез?
Вы же этим довольны!
Вы не птичьих пород, не летаете вольно,
Вы — слепые кроты, что насилуют землю,
Ваши рифмы пусты, ваши темы бесцельны.
Вы же все, как один, по проложенной трассе,
Что не стих — то цитаты, то глупые фразы,
Вы продались попсе, она жрет ваши души.
Невозможно читать, невозможно вас слушать.
Вам друг друга хвалить лицемерно приятно,
Скудоумия бог соберет нынче жатву.
Ваше творчество — рак, а слова — метастазы,
Мир искусства гниёт от подобной заразы:
Разлагает наш мир, что был некогда светел,
Каждый признанный гений, тщеславный поэтик,
Процветает безвкусие, пошлость и мерзость.
Поэтический дар потерял свою ценность —
Вы убили его!
Вы, сидящие в зале.
Прах растоптанных муз — пыль у вас под ногами.
Всё, что люди веками творили, разбито.
Смерть поэзии!
Кланяюсь вам, паразиты. | | Последние два очень по душе пришлись. Сильно. | С выступления 26 числа у меня есть записи. Говорят, хорошие. Мне и самой нравится.
Так о чем я - если интересно, то вот оно (https://vk.com/ardarika?w=wall-41122081_395). Велкам. | | Ну прямо Агния Барто ))). А детские сказки в стихах не пробовала писать? | для Хозяин Кукол:
Сказки - не мой профиль. Хотя история про Питэра Пэна у меня есть, детской её назвать сложно. | для Asvalta:
Здорово что выложила. Некоторые стихи заиграли по-новому, в исполнении автора. Равнодушным остаться невозможно. Очень понравилось. | для kot_v_sapogax:
Когда-нибудь будет студийная запись, я верю в это) | солнце кружит над бездною,
чайки падают в пропасти,
сколько же бесполезного
хлама на нашей совести...
сколько же дней за облаком
с мертвыми синими птицами,
дым сигаретным мороком
хочет к окну пробиться и
корчится в ярком зареве.
вечер в табачном кружеве.
мы не умеем быть старыми,
наши шаги простужены
от сквозняков в скворечниках.
пятна на светлых простынях.
за разговорами вечными
можно дойти до осени.
в хлопотном шуме улицы,
вне молчаливых гаваней
люди смешно целуются,
люди не ходят парами.
ржавчиной позолочено,
ветром холодным схвачено
вечное одиночество
солнца, что ночью прячется. | так спиваются в двадцать пять
и стреляются в двадцать восемь,
так становится чья-то кровать
безнадежным порталом в осень.
так люди приходят в собственный мир,
отличный от всяких прочих.
на картах мира застыл пунктир,
отрезавший день от ночи.
и так шалит под рукой строка,
болит от того, что между -
от мыслей, взявшихся с потолка,
от глупой пустой надежды.
да, так я сопьюсь к двадцать пяти,
нет в трезвости нужных вешек.
развилок тысячи на пути
и кто не свернул, тот грешен.
и кто не стал выбирать сюжет
для жизни своей дурацкой,
тому нет правил и права нет
на маленький ломтик счастья.
и что остается - стихи писать,
бежать от людей и вопросов?
так спиваются в двадцать пять
и стреляются в двадцать восемь. | зачем нужны все мои стихи, когда в кармане нет ни гроша?
когда ни хлеба, ни папирос, зато огромная, блять, душа!
зачем я потчую внешний мир словами, отданными взаймы,
и почему каждый чертов день идет под стягом чужой войны?
войны под сводом законов, норм и правил - жизненного хламья.
я каждый день задаю вопрос: какого хрена забыла я
в кретинской битве чужих систем где правит польза и злой расчет?
а где-то в центре сплетенья вен не кровь, а жидкий кефир течет -
полезный, правильный, с ГМО, взращенный богом и MTV.
проткнешь иглой - и увидишь всё, к чему стремится прогнивший мир
попсы, банкнот и дешевой лжи, где каждый рвет на себя кусок.
зачем нужны все мои стихи - слова, бегущие в водосток
без пользы, прибыли, НДС, страховки, полиса, трудовой...
я задыхаюсь. весь этот мир какой-то странный, совсем чужой,
а люди - тысячи их вокруг! - песком проходят сквозь пальцы рук. | мир - физика,
стихи - метафизика,
двери, грани, порталы, кроличьи норы,
человек - движение |
<<|<|70|71|72|73|74|75|76|77|78|79|80К списку тем
|
