Писать стихи совсем не хочется:
Где мой задор и мой огонь?
В башке досадливо торочится
Перебродивших мыслей вонь.
Вокруг – бутылки и блевотина…
Три ночи пили напролет.
В углу – какая-то животина
Протухшей рыбы кости жрет.
В глазах с похмелья – перестрочица,
В уме – словесный винегрет…
Писать стихи совсем не хочется…
Ну, как я вовсе не поэт?! |
