Форумы-->Творчество-->
| Автор | Мимолётные записки |
|---|
Попробую-ка и я подивить игрогов ГВД своим твАрьчеством. Не совсем на тему игры, но тем не менее навеяно нашими многоуважаемыми некромантами) Пафосно, многобуквенно, жутковато и порой слишком заумно. Да, пока без названия. Цитирование использовано в качестве альтернативы курсиву.
Тихий плач ветра. Мертвенный свет полной луны. Тишина. Глубокая, даже пугающая. И кажется, что абсолютно ничто не сможет её нарушить. Даже если сейчас пойдут трещинами могилы, если их обитатели очнутся от своего вечного сна, эта тишина не исчезнет. Но нет, всё спокойно. Мертвецы спят, и только печально напевает о чём-то ветер, поглаживая кресты и надгробья. Даже сверчков не слышно.
Ворота заскрипели проржавевшими петлями, медленно открывшись от взмаха бледной ладони. Его никто не звал. Шорох шагов попытался разбить тишину. Длинный широкий плащ волочился по земле, ероша усеянную слезами ночной росы траву. Мрак капюшона скрывал лицо незваного посетителя. Будто один из обитателей кладбища вышел прохладной ночью на прогулку. Но это был не призрак. Хотя он давно умер, он был ещё жив. Один из верных последователей госпожи Смерти, адепт Тьмы. Владыка мёртвых, повелитель душ... ему приписывали много титулов. Но суть от этого не менялась. Некромант, вот кто решил посетить последнее пристанище мёртвых этой ночью. Но не для того, чтобы набрать в своё воинство новых слуг. Почему-то большинство живых считает, что повелитель мёртвых может прийти на кладбище лишь за рабами. Тонкие губы изогнулись в усмешке. Глупые... если бы вы знали, что мне на самом деле нужно. Полуночный гость ускорил шаг. Ветер усилился, словно в панике пытаясь разорвать тёмную ткань плаща, надеясь спугнуть незнакомца. Тщетно. Он бы всё равно дошёл. Его ждут.
Сайлен... Сайлен...
Горло сдавило от волнения. Будь он живым, наверное, и дыхание бы сбилось. Попытка перебороть судорогу позволила лишь хрипловато просипеть:
- Я тут. Я уже близко.
Я тебя ждала...
Медленный шаг перешёл в быструю поступь. Плащ зацепился за высохший кустарник. Некромант не стал останавливаться, чтобы освободить дорогую ткань одеяния. Заскрипели сухие ветки, застонали переплетённые нити, пытаясь вырваться. Растение не смогло выдержать, с громким треском отдавая победителю часть своей кроны.
Скорее... пожалуйста, скорее...
Он побежал. Почувствовал, как всколыхнулась невидимая неосязаемая пелена. Мертвые не любят когда их будят среди ночи. Но почувствовав, кто нарушает покой, обитатели кладбища быстро успокоились. Может, испугались. Может, застыли от благоговения. Кто же их знает.
Надгробье. Очень старое. Когда-то давно над ним возвышался крест, но сейчас единственным упоминанием о нём служил лишь обветрившийся камень, закутанный в паутину трещин. Зато табличка, несмотря на годы, всё так же радовала глаз чёткой надписью с окантовкой. Если, конечно, подобная надпись может кого-нибудь порадовать.
Хоупенесс де Райн
12.VII.1168
Сайлен упал на колени. Прижался щекой к старому камню надгробья, будто стремился слиться с могилой. Плащ крылом ночи скользнул по земле. Белая ладонь в который раз провела по буквам надписи. На худом лице появилось странное выражение. Дикая боль, смешанная с невероятной радостью. Он здесь. Он снова с ней.
Я скучала по тебе. Мой милый Сайлен... я так по тебе скучала.
Он улыбнулся.
- Я знаю. Чувствовал.
Ты пришёл на всю ночь?
- Да. До самого рассвета.
Он лёг на траву рядом с могилой. Положил голову в капюшоне на край надгробья. Жаль, что сейчас он не видит её улыбки. Когда она улыбалась, он переставал замечать окружающий мир. Но вот уже много лет он только слышит её голос. А всё из-за них...
* * *
Они познакомились очень давно. Скиталец, охотник за удачей, и бедная дворянка. Наверное, им следовало забыть друг друга. Даже никогда и не увидеться. Но дама, куда более жестокая, чем Смерть, решила иначе. И имя этой леди - Судьба.
Помнится, жители окрестных деревушек с неодобрением взирали на них. «Не дело, - | * * *
Они познакомились очень давно. Скиталец, охотник за удачей, и бедная дворянка. Наверное, им следовало забыть друг друга. Даже никогда и не увидеться. Но дама, куда более жестокая, чем Смерть, решила иначе. И имя этой леди - Судьба.
Помнится, жители окрестных деревушек с неодобрением взирали на них. «Не дело, - говорили они, - с бродягами шататься». Когда Хоупенесс слышала эти слова, она только смеялась. Что такое молва по сравнению с истинным чувством? Если бы они оба тогда знали, во что это выльется... |
К списку тем
|
