Форумы-->Творчество-->
1|2
| Автор | Из любимых песен |
|---|
Я вышел на тропу войны,
Врага известно имя - зависть.
Ползёт по душам, мысли травит,
Переиначивает сны.
Друзья, погубленные ей,
Не приходя в себя, скончались,
А зависть празднует ночами
Победы подлости своей.
Когда весь мир собой очаровал
Волшебный звук изысканных сонат,
Тогда Сальери Моцарту в бокал
Подсыпал яд.
Когда давно, полмира покорив,
Великий Рим вершил свой правый суд,
Тогда кинжалом Цезаря сразил
Коварный Брут.
Я вышел на тропу войны,
Мой враг украл у многих разум,
Как из оправ крадут алмазы,
Лишив бесценное цены.
Не может зависть быть бела,
Коль не приносит людям счастья,
Она чернеет с каждым часом,
С тех пор, как в сердце родилась.
Остановив созвездия рукой,
Продлив до бесконечности свой век,
С отрубленной седою головой
Пал Улугбек.
Казалось, гладиатор победит,
Не смог сдержать Сенат его атак,
Не силой - был предательством разбит
В бою Спартак.
Я вышел на тропу войны,
Врага известно имя - зависть.
Калечит души, мысли травит,
Переиначивает сны.
Александр Розенбаум © | Лишив бесценное цены.
Хорошие слова.
А вообще, что до Сальери... гений и злодейство - две вещи несовместные? Или Пушкин не прав?:-) | для Бусинка:
австрияки пару лет назад провели расследование и постановили, что Сальери не виноват в смерти Моцарта | | 3 он просто сказал: "Моцарт,выпей йада" | Булат Окуджава
ПЕСЕНКА О МОЦАРТЕ
И. Балаевой
Моцарт на старенькой скрипке играет,
Моцарт играет, а скрипка поет.
Моцарт отечества не выбирает —
просто играет всю жизнь напролет.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба...
Не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Где-нибудь на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе,
но из грехов своей родины вечной
не сотворить бы кумира себе.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба...
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Коротки наши лета молодые:
миг —
и развеются, как на кострах,
красный камзол, башмаки золотые,
белый парик, рукава в кружевах.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба...
Не обращайте вниманья, маэстро,
не убирайте ладони со лба. | Евгений Клячкин
На столе от лампочки круг,
А за кругом в комнате мрак.
В круге сразу видно, кто друг,
Кто во мраке - ясно, что враг.
Девочка рисует дома,
Над домами вьются дымы,
И еще не знает сама,
Кто чужие здесь, а кто - мы.
Вот опять возводится дом,
А над домом тянется дым.
Все плохое будет потом,
Все хорошее создадим.
А под дымом варится суп,
Чтобы каждый в доме был сыт.
Тот, кому захочется спать,
Сам на полночь ставит часы.
А за домом высится сад -
Там деревьев несколько сот.
Яблоки на ветках висят -
Сами так и просятся в рот.
Что для жизни надо - все есть.
Чего нету - значит пустяк.
Решено - мы жить будем здесь,
Решено - мы жить будем так.
Нарисуем старых друзей,
Не заметим новых врагов.
В этом мире все любят всех
И до смерти здесь далеко.
Здесь покой - извечный закон.
Незнакомо здесь слово "вдруг"...
...Жалко, что кончается он
Там же, где от лампочки круг. | Евгений Клячкин
"Ни о чем не жалеть" -
Этот мудрый печальный закон
Много лет, много лет
Лечит нас и, как доктор домашний, знаком.
"Ни о чем не жалеть" -
Значит, все остальные слова,
Как леса в ноябре,
Опустели, и гулко грохочет листва.
Ни о чем никогда не жалеть, не жалеть -
Только "не", только "не"!
Этой малой частицей кончается след
Никуда не ведущих, но прожитых дней.
Ни о чем не жалеть!
Если узел нельзя развязать,
То рубить смысла нет -
Надо просто повязку надеть на глаза.
Ни о чем не жалеть,
Если память беззвучно кричит,
Если жжет, словно плеть,
И сквозь трезвые строки рыдает мотив.
Ни о чем не жалеть - это значит уйти,
Зачеркнув навсегда
Все, что было с тобой, значит, память убить
И убить свою жизнь за годами года!
Ни о чем не жалеть,
Умоляю, меня не проси -
Ни о чем не жалеть -
Это сверх человеческих сил... | Ю. Ким
Из к/ф "Дом, который построил Свифт"
Брызнет сердце то ли кровью,
То ли тертою морковью -
Ах, поверьте, все равно...
Все равно жестокой болью,
То ли гневом, толь любовью
Наше сердце пронзено...
И слезами плачут куклы
И огнем пылают буквы
И взорвался барабан,
И пошла под гром оваций
Перемена декораций -
Здравствуй, Новый балаган!
Но сквозь годы и румяна,
Незаметно и упрямо,
Никогда не до конца
Проступает изначальный,
То ли светлый, толь печальный,
Чистый замысел Творца
Превращенья и обманы,
Лилипуты, великаны,
Кто придумал, чья вина?..
Вот опять линяет краска
И опять спадает маска
А под ней еще одна,
А под ней еще одна,
А под ней еще... | Булат Окуджава
Арбатского романса старинное шитье,
К прогулкам в одиночестве пристрастье;
Из чашки запотевшей счастливое питье,
И женщины рассеянное "здрасьте..."
Не мучьтесь понапрасну: она ко мне добра,
Легко иль грустно - век почти что прожит.
Поверьте, эта дама из моего ребра,
И без меня она уже не может.
Любовь такая штука - в ней так легко пропасть,
Зарыться, закружиться, затеряться...
Нам всем знакома эта губительная страсть,
Поэтому не стоит повторяться.
Арбатского романса старинное шитье,
К прогулкам в одиночестве пристрастье,
Из чашки запотевшей счастливое питье,
И женщины рассеянное "здрасьте..."
Бывали дни такие - гулял я молодой,
Глаза глядели в небо голубое.
Еще был не разменен мой первый золотой,
Пылали розы, гордые собою.
Еще моя походка мне не была смешна,
Еще подметки не пооторвались,
Из каждого окошка, где музыка слышна,
Какие мне удачи открывались!
Не мучьтесь понапрасну - всему своя пора.
Траву взрастите - к осени сомнется.
Мы начали прогулку с арбатского двора,
К нему-то все, как видно, и вернется.
Была бы нам удача всегда из первых рук,
И как бы там ни холило, ни било,
В один прекрасный полдень оглянетесь вокруг,
А всё при вас целехонько, как было. | В день рождения подарок...
Булат Окуджава
В день рождения подарок
преподнес я сам себе.
Сын потом возьмет - озвучит
и сыграет на трубе.
Сочинилось как-то так, само собою,
что-то среднее меж песней и судьбою.
Я сижу перед камином,
нарисованным в углу.
Старый пудель растянулся
под ногами на полу.
Пусть труба, сынок, мелодию сыграет.
Что из сердца вышло - быстро не сгорает.
Мы плывем ночной Москвою
между небом и землей.
Кто-то балуется рядом
черным пеплом и золой.
Лишь бы только в суете не заигрался.
Или зря нам этот век, сынок, достался?
Что ж, играй, мой сын кудрявый,
ту мелодию в ночи.
Пусть ее подхватят следом
и другие трубачи.
Нам не стоит этой темени бояться,
но счастливыми не будем притворяться. | для Северныймишка: Хорошие у Розенбаума песни.. Только эту не слышала.. Не подскажете название? :)
для Бусинка:
На тему Моцарта. :) и гения со злодейсвом..
О чем задумались, Маэстро,
На середине нотной строчки?
Известно: гений и злодейство
Ходить не могут в одиночку.
Цени весну беспечных дней!
Но Моцарту видней.
На что надеяться Маэстро?
Вам рукоплещут ежегодно,
Но год не плачено оркестру,
А уголь кончился сегодня.
Такая жизнь гори в огне!
Но Моцарту видней.
Ваш ужин скуден был и пресен,
Сюртук давно не по плечу.
Ведь скрипачу не надо песен -
Подайте хлеба скрипачу!
...А он мурлыкает во сне,
Ведь Моцарту видней.
Фантазий нежная богиня
Откуда вас таким извергла?
Навзрыд рыдает герцогиня
На коде вашего аллегро.
Она кричит. Бегите к ней.
Но Моцарту видней.
...Его соперникам по нраву
Подсыпать яд ему в обиде.
Он благодарно пьет отраву,
Поскольку ангелы все видят.
Как ни кричи ему: "Не пей!"
Но Моцарту видней.
Стучит ознобом час расплаты,
Горят засушенные розы,
Рассвет встречается с закатом
На середине Лакримозы.
Вы быть могли бы поумней...
Но Моцарту видней.
Хромает тощая кобыла,
Черна кладбищенская роба,
Заяет общая могила,
Белеет известь вместо гроба.
Опустим занавес над ней.
А Моцатру видней.
...Прошли века дежурной лести.
Смотрю назад - куда все делось?
Ты безупречен в каждом жесте
Любимец бога, Амадеус!
Таким иными быть грешно.
А Моцарту смешно.
(с) Лора | Таким иными быть грешно.
А Моцарту смешно.
Вот именно, иными быть грешно:-) Спасибо! | Заезжий музыкант целуется с трубою.
Пассажи по утрам, так просто, ни о чем...
Он любит не тебя, опомнись, Бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом. Прижмись ко мне плечом.
Живет он третий день в гостинице районной,
Где койка у окна - всего лишь по рублю,
И на своей трубе, как чайник, раскаленной,
Вздыхает тяжело... А я тебя люблю.
Ты слушаешь его задумчиво и кротко,
как пенье соловья, как дождь и как прибой.
Его большой трубы простуженная глотка
Отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)
Трубач играет туш, трубач потеет в гамме,
Трубач хрипит свое и кашляет, хрипя.
Но как портрет судьбы, он весь в оконной раме,
Он любит не тебя... А я люблю тебя.
Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,
Чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист дрожа...
Не много ль хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?
Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:
Заезжий музыкант играет на трубе!
Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?..
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...
(С), конечно. А вспомнилось из-за Моцарта, опять же:
"Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?..
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе..."
Ну и "гений, парадоксов друг", конечно:-) | для Лиэт:
http://www.rozenbaum.ru/lyr/baum0015.php | ну если Окуджава, то без этого никак:
Поднявший меч на наш союз
достоин будет худшей кары.
И я за жизнь его тогда
не дам и самой ломаной гитары.
Как вожделенно жаждет век
нащупать брешь у нас в цепочке.
Возьмемся за руки, друзья, |
возьмемся за руки, друзья, |
чтоб не пропасть поодиночке. | 2 раза
Среди совсем чужих пиров
и слишком ненадежных истин,
не дожидаясь похвалы,
мы перья белые свои почистим.
Пока безумный наш султан
сулит дорогу нам к острогу,
возьмемся за руки, друзья, |
возьмемся за руки, друзья, |
возьмемся за руки, ей-Богу. | 2 раза
Когда ж придет дележки час,
не нас калач ржаной поманит,
и рай настанет не для нас,
зато Офелия всех нас помянет.
Пока ж не грянула пора
нам отправляться понемногу,
возьмемся за руки, друзья, |
возьмемся за руки, друзья, |
возьмемся за руки, ей-Богу. | 2 раза | и ещё Окуджава
Один солдат на свете жил,
красивый и отважный,
но он игрушкой детской был,
ведь был солдат бумажный.
Он переделать мир хотел,
чтоб был счастливым каждый,
а сам на ниточке висел:
ведь был солдат бумажный.
Он был бы рад в огонь и в дым,
за вас погибнуть дважды,
но потешались вы над ним,
ведь был солдат бумажный.
Не доверяли вы ему
своих секретов важных,
а почему? А потому,
что был солдат бумажный.
А он, судьбу свою кляня,
не тихой жизни жаждал,
и все просил: "Огня! Огня!"
Забыв, что он бумажный.
В огонь? Ну что ж, иди! Идешь?
И он шагнул однажды,
и там сгорел он ни за грош:
ведь был солдат бумажный. | Дим, спасибо, мои любимые песни.
Ещё один романс
Булат Окуджава
В моей душе запечатлен портрет одной прекрасной дамы.
Ее глаза в иные дни обращены.
Там хорошо, и лишних нет, и страх не властен над годами,
и все давно уже друг другом прощены.
Еще покуда в честь нее высокий хор поет хвалебно,
и музыканты все в парадных пиджаках.
Но с каждой нотой, Боже мой, иная музыка целебна...
И дирижер ломает палочку в руках.
Не оскорблю своей судьбы слезой поспешной и напрасной,
но вот о чем я сокрушаюсь иногда:
ведь что мы с вами, господа, в сравненье с дамой той прекрасной,
и наша жизнь, и наши дамы, господа?
Она и нынче, может быть, ко мне, как прежде, благосклонна,
и к ней за это благосклонны небеса.
Она, конечно, пишет мне, но... постарели почтальоны
и все давно переменились адреса.
1980 | И вот без этого жизненного кредо Окуджава немыслим: шляпка и капли датского короля...
Соломенная шляпка, золотая,
С головки вашей ветренной слетая,
Еще не раз пленять собой могла,
Но лошадью какой-то офицерской,
С гримасою какой-то изуверской,
С гримасою какой-то изуверской,
Она внезапно съедена была.
Подумаешь, соломенная шляпка,
Безделица какая-то и тряпка,
Не платье, не пальто и не жакет.
Но без нее вокруг прекрасной дамы
Такие шли сражения и драмы,
Такие шли сражения и драмы,
Что. собствено, и создало сюжет.
Все старые, а пуще, молодые,
Храните ваши шляпки золотые,
Храните до конца и в этом соль.
Пока над головой грохочут громы,
Способна даже пригоршня соломы,
Способна даже пригоршня соломы
Сыграть в судьбе решающую роль.
***
С детских лет поверил я,
Что от всех болезней
Капель Датского короля
Не найти полезней.
И с тех пор горит во мне
Огонек той веры...
Капли Датского короля
Пейте, кавалеры!
Капли Датского короля
Или королевы -
Это крепче, чем вино,
Слаще карамели
И сильнее клеветы,
Страха и холеры...
Капли Датского короля
Пейте, кавалеры!
Рев орудий, посвист пуль,
Звон штыков и сабель
Растворяются легко
В звоне этих капель.
Солнце, май, Арбат, любовь -
Выше нет карьеры...
Капли Датского короля
Пейте, кавалеры!
Укрепляйте организм,
Принимайте меры...
Капли Датского короля
Пейте, кавалеры!
Белый свет я обошел,
Но нигде на свете
Мне, представьте, не пришлось
Встретить капли эти.
Если ж вам вдруг повезет,
Вы тогда без меры
Капли Датского короля
Пейте, кавалеры!
Слава головы кружит,
Власть сердца щекочет.
Грош цена тому, кто встать
Над другим захочет.
Если правду прокричать
Вам мешает кашель,
Не забудьте отхлебнуть
Этих чудных капель.
Перед вами пусть встают
Прошлого примеры...
Капли Датского короля
Пейте, кавалеры!
Ну и без Госпожи Удачи, конечо... | для Бусинка:
(цветочеГ..)
места на форуме для Окуджавы мало | | Да, ты Бог:-)... |
1|2К списку тем
|
